Проснулся утром - фигово; забил на универ.
Думал проспаться - тоже не вышло.
К вечеру размаялся, думал сгонять на анатомию, но меня съела апатия (у Дже снова весна открылась, все швы разошлись).
В итоге закончилось все тем, что я пил ирландский кофе в компании Визогаста, потом гулял, гулял, гулял.
Мне всего двадцать, а ощущение, что все сорок. Еще двадцать кажутся непреодолимым препятствием.
Темнеет рано, а у нас на окраине вообще потрясающе темно получается - иду в дыму, внутри жжется гребаный виски и тлеет что-то забытое. Под саундтреки очень атмосферно, бредешь куда глаза глядят - иллюзия, словно бы стало легче.
Снова говорят, что выгляжу моложе. Какое моложе, мне все сорок нахуй.
Идешь весь в черном, ботинки только красные, и кажется что тебя никто не видит - блаженство.
Блаженство. Свободы хочется, моральной. Чтоб не давило ничего, не прессовало.
Фигово до сих пор, и толком не понятно почему - то ли потому что уже сорок, то ли потому что ты ноль без бублика.